Luego vino, por ejemplo, el inaguantable Azorín —uno de los pocos casos en que el actual velo de olvido caído sobre un escritor se nos antoja más que justo—, con su proverbial siembra de puntos a razón de tres por línea; vinieron también los plumíferos aprendices de futuristas que decidieron, entre otras, la proscripción de las comas —aunque forzoso es reconocer que en España, diferentemente de lo que acaeció, por ejemplo, en Italia, su prédica no gozó, por fortuna, de gran influencia—; vino también un cierto García Lorca —al que parece que no se le puede criticar literariamente hablando lo más mínimo, un poco como, en otro orden de cosas, a nuestro actual borbón— anunciando y propugnando voce magna la muerte del punto y coma (y cabe observar, al respecto, que este escritor, tan aupado al empíreo de las letras hispanas por motivos extraliterarios todo lo lamentables que se quiera, si fue buen poeta y dramaturgo de éxito —en esta última faceta acaso no tan grande como muchos piensan—, nunca brilló especialmente en la prosa, que es o debería ser, por obvios motivos, reino, palenque y señorío del punto y coma).

Y vino, por último y por ahora, la actual generación iletrada y, por ende, no leída, la cual, en feliz coincidencia con los actuales medios de comunicación más extendidos, como los SMS o los correos electrónicos, en su gran mayoría o bien prescinde directamente de la puntuación —todos hemos visto circular por la Red mensajes de varias líneas sin un solo signo de puntuación— o bien, en el mejor de los casos, sólo sabe sembrar comas, y no siempre, por desgracia, atinadamente, sino al buen tuntún.

Todos estos factores, y seguramente varios más, han causado o están causando, como primer desastre sintáctico, la desaparición del punto y coma, de esa «pausa mayor que la marcada por la coma y menor que la señalada por el punto» (DPD) que, como su propia definición indica, supone e implica un importante matiz expresivo. Y no es de extrañar que el pueblo llano actual lo esté olvidando y obviando cuando a escribir se aventura, si escritores consagrados y, para mayor inri, miembros de la RAE, lo ningunean, rivalizando en ello con el más abnegado de los tuiteros.

Éste es el caso, por ejemplo, de Javier Marías, a quien tuvimos ocasión de alabar en estas mismas páginas con motivo de su atinada critica a las nuevas y excéntricas normas ortográficas. Causa estupor, tratándose de un escritor tan culto como él, que, en su novela Los enamoramientos, el yo narrante de María Dolz, evidente trasunto del autor pese al cambio de sexo, siembre comas donde la frase pide a gritos un punto y coma, hasta el punto de que tal vez se cuenten con los dedos de una mano las ocurrencias de este signo de puntuación en las 395 páginas de la novela, con el lamentable resultado de cargarse todo matiz de pausa y toda estructura sintáctica.

Véase, de los centenares de pasajes que podríamos citar, el siguiente: «…se había abalanzado sobre él por detrás y lo había apuñalado repetidamente, tirándole las cuchilladas al tórax y a un costado, según un periódico, a la espalda y al abdomen, según otro, y a la espalda, el tórax y el hemitórax, según un tercero» (p. 47). A la vista está que, si el punto y coma sería cuando menos deseable después de «otro», objetiva y ciertamente se impondría después de «periódico». O este otro, modélico: «Le pregunté las señas, me las dio, era bastante cerca». Aquí, el encadenamiento de tres acciones completamente distintas, y cada una con su correspondiente sujeto, pedía igualmente a gritos un punto y coma en lugar de cada coma. Y podíamos traer muchos otros casos de esta puntuación, que en el mejor de los casos cabe tildar de dejada y poco trabajada en la pluma de un académico culto como Javier Marías.

A quien alegue que, de entre todos los signos de puntuación, el punto y coma es el que «presenta un mayor grado de subjetividad en su empleo» (DPD), concederemos que ésta es, desde luego, una verdad como un templo; pero nos permitiremos recordarle también lo que la misma RAE dice a renglón seguido con idéntica razón y justicia: que «esto no significa que el punto y coma sea un signo prescindible».

Para convencer de ello bastará concluir este pequeño alegato a favor del punto y coma con algún ejemplo tomado al azar de unos cuantos de nuestros buenos novelistas:

«César encontraba algo absurdo ser querido así; además, veía que ella le arrastraba a él; a los seis meses de casados, ella le iba haciendo cambiar de ideas y de vida, y él no influía en ella absolutamente nada» (Pío Baroja, César o nada, cap. XIV).

«Los crustáceos iban a cubrir su último encierro con una capa pétrea; los escualos, lobos de la profundidad, golpearían con su morro y sus aletas la envoltura de madera husmeando la carne oculta; las algas trenzarían en torno sus verdes y ondeantes cabellos, hasta que la fúnebre cáscara se pudriese, confundiendo su contenido con la líquida inmensidad» (Vicente Blasco Ibáñez, Los argonautas, cap. XI).

«Villamelón, sin embargo, había realizado su ensueño; porque su esposa prolongó su estirpe añadiéndole una niña y un niño, y la renta de él, que, según su frase, daba para comer, se unió a la de ella, que daba a su vez para cenar; para comer y cenar, se entiende, con todas las opíparas reglas del arte, porque Villamelón honró siempre su precocidad dentífrica y el trinchante de oro macizo, regalo de su augusto padrino, siendo glotón a la vez que gastrónomo, gourmand a la vez que gourmet; un tonel sin fondo en cuanto a la calidad y modo de lo que engullía, sordo siempre a los clamores de la indigestión, que de cuando en cuando se encargaba de predicar moral a su estómago» (Luis Coloma, Pequeñeces, cap. III).

«Cierto es que por desgracias de familia, tan comunes en estos tiempos, vióse reducido a la indigencia; pero está probado que procede de una nobilísima familia de los mejores solares de Andalucía, como lo acredita la ejecutoria que posee; y, además, figúrese Su Paternidad si tendrá méritos personales cuando la Junta Central le dió espontáneamente un gran destino en el Perú, cuyo destino parece le confirmará ahora el Gobierno francés» (Benito Pérez Galdos, Episodios Nacionales.— Napoleón, en Chamartín, cap. XXV).

Pablo Herrero Hernández

Llevados quizá por la igual terminación de uno y otro verbo, periodistas, traductores y otros escribidores incurren con mucha frecuencia en el error de emplear adolecer como sinónimo de carecer, y así se puede leer, pongamos por caso, que las últimas elecciones a la junta de gobierno de un colegio profesional «han adolecido de candidaturas femeninas», cuando lo que se quería decir, evidentemente, es que no había habido candidatas, sino sólo candidatos.

Y es que adolecer, en su 3.ª acepción según el DRAE —única que prácticamente se emplea en el español actual, por lo que bien harían los inquilinos del caserón neogriego de la calle Felipe IV en arrumbar las demás en el Diccionario histórico (si es que aún lo redactan) y dejar sólo ésta para su próxima edición—, significa ‘tener o padecer algún defecto’, por lo que si escribo que  las elecciones «han adolecido de candidaturas femeninas» estoy diciendo que éstas son, en mi opinión, algo negativo; e incluso, llegado el caso, podría interpretarse, en añadidura a la nota negativa, que había también una plaga o invasión de tales candidaturas femeninas, cuando lo que yo quería decir era precisa y evidentemente lo contrario en los dos órdenes: que no había candidatas y que juzgo positivo que las haya y negativo que falten.

Recordando la simpar entrevista al director de la RAE sobre la que escribíamos ayer, podríamos decir que en ella, a nuestro parecer, el Sr. Blecua «adolece de soberbia al colgarse él solito las etiquetas de erasmista y jovellanista» o bien que «adolece de falta de humildad» al hacerlo; pero en ningún caso podremos decir que «adolece de erasmismo y jovellanismo» (si bien hay indicios suficientes para diagnosticar  —siempre a nuestro juicio— que «carece de ambos», aunque sólo fuera en virtud del tan castellano dicho: «Dime de lo que presumes, y te diré de lo que careces»).

Pablo Herrero Hernández

Es lo que les ha faltado poner a los empecinados munícipes matritenses, en consonancia con la tilde que —ignoramos por qué— luce indebidamente la segunda sílaba de Madrid en el por otra parte horroroso y ambiguo logotipo que se han sacado de la manga.

Como madrileños y amantes de la calma y la tranquilidad —aunque semejante asociación pueda parecer un oxímoron— celebramos, eso sí, que el «sueño olímpico» gallardonbotellano haya sido pospuesto, con gran acierto, hasta 20020. En efecto, y pese a los indudables avances de la medicina en general y de la geriatría en particular, esperamos no estar para entonces en condiciones de sufrir la que se le vendrá encima a esta Villa y seguramente, por aquella fecha, todavía Corte.

Pablo Herrero Hernández

Según nos comunica un buen amigo, el mes pasado, «La Vanguardia» lo entrevistaba en su sección titulada «La Contra», y entre otras lindezas en las que no entraremos, preguntado por los periodistas si «erosiona la tele el uso del idioma», contestaba, o más bien sentenciaba:

«Las agencias de noticias y los telenoticiarios —¿no podía decir telediarios, como todo el mundo en España? ¡Ni siquiera figura la tal palabreja en su diccionario!— son muy escrupulosos en el empleo del español. Luego está cada hablante».

¡Muy escrupulosos en el empleo del español! Por los poquísimos telenoticiarios que vemos, este hombre —que en el resto de la entrevista alardea, amén de jovellanista y erasmista, ¡ahí es nada!, de saber utilizar todo tipo de tecnología informática— está, realmente, en Babia.

Aunque, por la necesidad que su puesto supone para el país, quédese en buena hora en Babia, si allí lo aguantan.

Pablo Herrero Hernández

Es noticia de ayer, en España, una sentencia judicial en cuya materia no entraremos, porque huelga en esta bitácora, pero sobre cuya forma, concretada en el acta del jurado que ha trascendido a la prensa, sí nos sentimos autorizados a opinar desde estas páginas.

«El jurado, a deliberado…»: así se inicia el glorioso documento manuscrito, que contiene luego un sinfín de otras faltas (faborable, debolvió, atribullen…), algunas de las cuales algún jurado menos inculto corrigió, justamente avergonzado, en el último momento, antes de entregar el acta al juez.

No faltará quien objete que, en época en que tampoco la magistratura brilla por su propiedad a la hora de redactar sentencias, algo así resulta excusable en ciudadanos de a pie como los llamados a formar parte de un jurado. Séanos permitido discrepar rotundamente al respecto. Pasó ya el tiempo —si es que alguna vez lo hubo en realidad, fuera de en las excelsas obras teatrales de nuestro Siglo de Oro— en que un rústico labrador, naturalmente analfabeto, le cantaba cuatro verdades a un rey o a un corregidor en perfecto castellano…

Hoy en día, tras decenios de enseñanza obligatoria, constituye un escándalo que ciudadanos llamados a formar un jurado y a tomar, por lo tanto, decisiones que han de afectar de lleno a la vida de una persona no sepan escribir, y menos aún redactar. Y no por otra cosa sino porque quien mal escribe y mal redacta, forzosamente ha de razonar mal.

Volviendo al documento de autos —para seguir en ambiente judicial—, véase, si no, esa inquietante coma puesta, incomprensiblemente, entre el sujeto «el jurado» y el verbo «a deliberado». ¿Qué significa esa coma? El anónimo redactor del brillante documento, de escritura no infantil, sino infantiloide —y no entramos en más consideraciones grafológicas sobre su letra que, por lo poco que sabemos de tan interesante ciencia, acaso nos llevarían muy lejos—, debió de pensar que esa coma era una forma de subrayar la importancia del jurado por él dignamente representado; algo así como si la pausa que siempre implica este signo de puntuación otorgara importancia y hasta majestad a esa corporación temporal. Casi se lo imagina uno repitiendo para sus adentros: «El jurado, coma…». Sabido es que, en este mundo, todo lo que implique pompa y circunstancia —desde un funeral de primera hasta una coronación— ha de ser pausado… Seguro que al escribir la coma, se veía por un momento con toga y peluca como el juez de Testigo de cargo…

Semejante incomprensión del papel de un signo de puntuación nos recuerda el caso de bastantes tenderos igualmente iletrados, a los que vemos pregonar en sus anuncios y carteles las supuestas virtudes de su género entrecomillándolas —Garbanzos «muy tiernos», Salchichón «ibérico», Melones «dulcísimos»—, ignorando al parecer que, por lo menos para parte de sus potenciales clientes, esas comillas evocan precisamente lo contrario de lo que pretenden asegurar y arrojan serias dudas sobre la calidad de su mercancía. Dudas muy parecidas a las que albergamos sobre la calidad de muchas sentencias como la que nos ocupa… y preocupa.

Pablo Herrero Hernández

Lo suponemos galicismo —en francés este uso del adjetivo como sustantivo, con el significado de ‘exposición cronológica de hechos pasados pertenecientes a la vida colectiva o individual’ (TLFi) está documentado ya en 1872, en el famoso Diario de los hermanos Goncourt— totalmente innecesario, dado que disponemos en nuestra lengua del término historial, que responde a la misma definición del vocablo francés (‘reseña circunstanciada de los antecedentes de algo o de alguien’, DRAE) y que puede legítimamente definir por lo tanto cualquier tipo de informe, exposición o reseña de toda suerte de antecedentes (de consumos, laborales, de una actividad, etc…) atribuibles a una persona o entidad.

Pablo Herrero Hernández

Dejando de lado la ambigüedad que podría encerrar el titular —¿cree EE. UU. (con puntos) deplorable la grabación, el hecho grabado o ambas cosas?—, lo que también es deplorable —por supuesto en otro orden de cosas y ciñéndonos exclusivamente al ámbito de nuestra bitácora— es esa construcción, a todas luces insólita y errónea, del verbo orinar con la preposición a. Se trata de un verbo que puede construirse, como intransitivo, con varias otras preposiciones: en, sobre, encima de, contra, etc…, pero en ningún caso con a. Nadie orina a algo o a alguien.

Pablo Herrero Hernández

Ya vemos a nuestros amigos de allí haciendo visajes ante lo que consideran palabro que salpica, con mayor o menor regularidad, pizarras y carteles de chiringuitos, merenderos y —sobre todo— de puestos ambulantes de esos que van de verbena en verbena. Admitido que visualmente el vocablo en cuestión no es de los más estéticos, cabe observar, una vez familiarizado el ojo con el mismo (como en su día pasó con fútbol, bastante más horrible), que esta vez, diferentemente de lo que acontece con el alioli, el pueblo llano ha dado en la diana: pantumaca constituye, a nuestro entender, la adaptación más próxima y correcta a la pronunciación española del sintagma original catalán pa amb tomàquet (pan con tomate), leído como una sola palabra.

Y obsérvese que el término está bien construido desde el punto de vista  del español, ya que engloba y simplifica la preposición catalana amb —cuyo significado, por otra parte, no le resulta inmediato al castellanohablante— incorporándola como la «n» que el español echa a faltar en pa. En segundo lugar, y aunque el sonido de la última sílaba de tomàquet no es exactamente el de una «a» española, sino más bien intermedio entre «a» y «e», con predominio de la primera, al carecer el español de esta modulación resulta lógico y natural que el genio de la lengua lo asimile al sonido dominante, es decir al de la «a». Por último, la palabra respeta plenamente el sonido original de la «o» catalana átona de tomàquet, que suena cercana a la «u».

Como colofón, la forma pantumaca constituye un homenaje al original catalán, al mantener precisamente esa sílaba final de la palabra tomàquet, adaptada al español. Es decir que, allí donde podría haberse optado por pan con tomate o, llegado el caso, por pantomate, la forma española pantumaca mantiene y conserva, por el contrario, el rastro etimológico de la procedencia catalana del sabroso manjar y de la palabra que lo define.

Pantumaca es, pues, en resumidas cuentas —y aunque a muchos (tanto tirios como troyanos) les cueste creerlo—, un modesto homenaje que se rinde a Cataluña a lo largo y a lo ancho del resto de España, especialmente cada verano, en los puestos de las kermeses. Y es palabra tan bien adaptada y construida como la sencilla pero sutil y exquisita combinación de pan, tomate y aceite que significa.

Pablo Herrero Hernández

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Es el caso, por ejemplo, del término catalán allioli, que con la incomprensible bendición del DRAE se escribe y pronuncia en español como alioli, suscitando las más de las veces risa y en ocasiones cierta indignación en los hablantes de catalán cuando viajan por el resto de España. Aunque, en puridad, la «ll» catalana no se pronuncie exactamente igual que la castellana, sino más bien como si a ésta le precediera una «i» —así por lo menos nos lo han enseñado, y es un buen truco para los que no tenemos al catalán como lengua materna—, no vemos dónde reside la dificultad que pueda entrañar para cualquier español decir allioli —al igual que decimos gallina— y, aún menos, escribirlo como tal, en vez de perpetuar el ridículo alioli, que parece más bien el nombre de un califa salido de una astracanada ambientada en un Oriente de guardarropía.

No estará de más recordar que, para quien prefiera recurrir  a términos  genuinamente castellanos,  existen en español las formas castizas equivalentes ajoaceite, ajiaceite y hasta ajaceite —nosotros nos permitimos recomendar la segunda—, que designan exactamente una salsa hecha a partir de esos dos mismos ingredientes. ¡Todo, antes que seguir propagando el risible alioli!

Pablo Herrero Hernández

Pablo Herrero Hernández